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Me despierto raro, parece que no me encuentro medio cuerpo. Se debió quedar en alguna parte entre anoche y hoy. No me preocupa demasiado, pues últimamente no me sirve para mucho. De unos días a esta parte lo más importante que experimento es un creciente deseo, casi irreprimible, de pronunciar: “Revelados Telmo. Sus fotos en 24h”. La idea se va haciendo poco a poco obsesiva. Ayer sólo pude pensar en ello, quizá por eso perdí medio cuerpo; bueno, como he dicho, no me importa demasiado. Sólo quiero salir a la calle a propagar mi mensaje: “Revelados Telmo. Sus fotos en 24h”. No recuerdo dónde lo he visto, pero se me ha grabado en la cabeza a fuego.
Me levanto y caigo al suelo. Tengo que acostumbrarme a este nuevo equilibrio, espero que no me cueste mucho. Me arrastro hasta la cocina, me incorporo a pulso y, apoyado en la nevera, saco el café soluble y enciendo la radio. Salen palabras que no anuncian nada. Me pongo nervioso. Toco el dial y me vuelvo a caer. Sin querer, en la caída, he subido el volumen al máximo. Alguien de la radio grita sílabas sueltas al azar. Creo que se enfada conmigo por hacerle gritar, pero no puedo evitarlo, pues enseguida me olvido de ello. Sólamente quiero salir a la calle a saciar mi deseo. Cada vez es más intenso. Tengo que morderme para no gritarlo.
Llaman a la puerta insistentemente. Por el olor creo que es la portera y está enfadada y grita. No sé porque grita, yo no le he subido el volumen. Repto hasta la puerta y la abro. La portera chilla asustada y calla. En la escalera se abren puertas y, en silencio, salen vecinos gordos, todos con bata. Todos fuman puros a mitad. Les digo lo único que puedo y lo repiten intentando comprenderlo, pero se enfadan y permanecen estáticos alrededor de mi puerta. Me doy cuenta de que estoy en el suelo y desnudo. Trato de levantarme y huir, pero caigo al intentar apoyar el pie que me falta. Los gordos se ríen monotonamente. Me arrastro por la escalera y me dejo caer hasta abajo. Por suerte sólo me hago daño en la mitad de mi cuerpo que no tengo. Salgo a la calle y me agarro a la verja para sostenerme en pie. Todo el mundo en la calle está parado y me mira. Caigo en la cuenta de que estoy repitiendo constantemente el eslogan en voz alta. La gente se aparta atemorizada. Todos menos Lia, la chica que tengo enfrente al otro lado de la acera. No la conozco, pero me invento su nombre y me sonrie. Corro hacia ella con una pierna. Cruzo la carretera y resbalo en medio de la calzada que está llena de coches que la recorren a toda velocidad. Uno me golpea violentamente en la mitad que me falta y, aunque no me hace daño, me tira al suelo. Lia se acerca hasta mí y me cubre con sus brazos. Estoy perdiendo la consciencia y algo me dice que es definitivo. Ella me susurra al oído: “Revelados Lia. Sus fotos en 24h”.

Bruno murió en 1972 en manos de un niño hiperactivo, quien le separó las piernas del cuerpo y prendió fuego envuelto en un tebeo del Capitán América. Asustado, el niño trató de apagarlo con DDT caducado. Bruno, expuesto a una reacción desconocida hasta entonces, revivió y adquirió unos poderes sobrehumanos capacitándole para diseñar bisutería sin títulación ni FP.
Pleno de confianza en sus poderes se estableció en un pequeño taller en un humilde barrio, pero el destino cabrón le virtió 16 ton de cemento armado encima y no pudo siquiera inaugurarlo.
Un espabilado periodista publicó el caso y el mundo se lleno de diseñadores de bisutería sin titulación y así pereció la más grande de las bellas artes.

Cadaqués
tus melódicas playas se hacen eco en la melancolía absurda que me inunda hoy dejando un rastro doloroso de sal en mi pecho pues en tu mar espero ahogado a que alguien venga y me revele qué hace uno una vez muerto qué pueden esperar los que disfrutan de la eternidad qué hago yo ahora con mis amargos recuerdos con tal que no se conviertan en la pesadilla que ya nunca deje de soñar Qué ofrecer a mi maltrecho ánimo que no desesperepensandoenlaspuñaladasquealojéentuvientreantesdeecharmeenloquecidoalasaguas
queahorameacaricianymeimpidenvolverallorarteentucalladosenoylloroylloroymilagrimacrece
hastaahogarlaorillatemerosadelacóleraquemequema

Cadaqués
El aire que tristes respiramos cada triste momento de tus tardes pintadas cien veces que hoy se calla en mi presencia hambriento de unas furiosas razones que le hagan complice del horror que tu gargantaahogóliberándosecomplacidadelapunzantecorduraquehoradabanuestravidaarrodillada
deespaldasalterrorqueenelaltardetufédescansabaansiosodeposeermeatravésdetusojosymansas
palabrasenvenenadasdelástimaqueentuvientreguardabasyqueahoraseevaporan

Cadaqués
Los varados pescadores tienden sus zurzidas redes a unos cansados peces que respiran sangre y sollozos los amantes remueven mi razón en sus barcas apaleando imperdonables mi contenida ira con sus remos las gaviotas espolean mis desbocados sentidos deformando y moldeando ansiosos mi cuerpo indefenso la luz que filtra el mortal líquido que me apresaperforandomisdilatadascuencasexplotaenparticulasminúsculasquereflejantuserenamirada
sonriendoyacenteenvueltaenmiregalomientrastemirodesdealtosobrelaarenaqueremuevetu
silencioylaspalabrasquenodicesylasalmeardeenlospulmonesytubocaseapoyaenmiespaldaylas
tardesvenenosasbebendetugargantasecadelástimayespoleamisvaradosrecuerdospintadosenel
amargoánimoquemeincitaimpíoavolverydesesperarteenlágrimasyllorosconpuñalesyconsuelo
quemematanytematanqueteansíanymeinquietanyqueahullanyqueesperanyqueesperan